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Mostrando entradas de 2013

el desamor

Así es el desamor, un frasco de vidrio con el feto de un caballo dentro Quieto está allí lo que pudo fugarse Diez mil horas de galope entre cosas que no existieron el desamor es un árbol destinado al monte la torre donde un indio vigilaría su manada pero creció en la ciudad en su tronco se apoya una plancha de lentes
o tiene atada una bici o es propiedad de un animal que le orina
cada día
en horarios fijos.



el living de un cazador respetable

Eso que viste El león majestuoso que entra a los poemas Los lentes de tu madre junto a tus cuadernos son cartas que unos locos barajan cada año
uno reparte, otro apuesta, otro amenaza arrojarse de lo más alto de Hong Kong
Estás cómodo en el living de un cazador respetable
La vida descorcha tu animal sólo por sus cuernos.


el agua que viene de los fondos

“Rezak Motanic observa incrédulo lo que parece un cráter lunar” -diario matutino-
En la radio anunciaron cortes parciales de agua, mientras una laguna desaparece en Bosnia 
y aquí, el perro de al lado bebe de un pozo que ha cavado el mismo. Justo allí está el desagüe que viene del fondo de la sala cuando se baldea el patio. Algo escapa con el agua y el perro bebe incansablemente. En el reflejo del charco parecen dos perros saludándose desde mundos paralelos Es el cráter que ha dejado el paso de un gigante.

Four you own benefit

Alguien llegó, almorzamos. Comió con gusto.
Bebió de un vaso donde flotaba el cabello negro del invierno. Contempló mis fotos, la protección del ausente que es pura crueldad. Se estiró en la colcha  que tejí como una red maldita
Sus rombos tienen un vacío  semejante a una poda de eucaliptus.  a la vajilla finísima de un loco. al frío colchón de un evacuado. También fuimos, cielo de promesas, la armoniosa
combinación de unas prendas Seda natural pintada a mano. Pero hubo un giro en los acontecimientos un relamer de labios, una densidad, un cabeceo, algo repentino y brutal
la trampa de un oso. se rompió la seda, se cortó un pedazo amordazamos el ángel Repasamos las estatuas donde el polvo se pegó como una antigua ternura Me hundí llena de barro en la nieve Dancé
Four you own Benefit de Phill Glass Me colgué al revés como un murciélago Sí, he asumido el final Como se prepara la gallina que se crió de pequeña previniendo que el decapitamiento sea una nube fulminante una tajada Ni nervios de punta, ni piedades as…

Ciclo Angustia de las Influencias

Imagen
fotos: dj Vora
ciclo de La Angustia de las Influencias
Villa Maria, Córdoba
noviembre 2013



invocación

A esta hora los autos ya no pasan. La noche se ha fundido al pulso en las muñecas Te has sentado a mi lado. En el vientre de la presa un rifle erguido se ha reflejado Acaricias la cabeza de mi bestia mientras atas tus fieras a la reja de mi corazón. La casa vibra en el agua. El agua vibra en el vaso En el vaso puede verse el nudo de nuestras  piernas  trenzadas en un mismo tronco La balsa tiene una grieta y ha entrado el mar Me muevo dentro tuyo y veo un barco que se hunde Pienso en Alaska En peces tibios  en una casa envuelta en temblores En sábanas húmedas azotadas por el viento norte a punto de soltarse. Imagino las gotas que estallan en la tierra suelta en el ansia por el barro. Llegás antes que yo  y entre la muerte que ahora existe para vos y la que aún no existe para mi, un árbol crece Hay un niño a la sombra de lo que no fue sembrado. Porque en este barco no hay tripulación Es una arteria oscura donde una serpiente navega Es un lago que ha muerto a su cisne y lo mantiene a flote Vuelvo a entrar La m…

Transplantar

Tengo que sacar del cantero del patio el jazmín enano Ponerlo solo en una maceta. Eso me aconsejó la amiga de mi madre. Lo planté mal. La maravilla lo ahogará cuando llegue diciembre. En cambio este árbol engarzado en mi como un broche Esta planta esbelta, apegada, fiera saldrá con carne y todo si la arranco. Una raíz guacha anudada al pulmón Una raíz doble Tal vez una palabra 
que pronunciaste limpia, trémula, dichosa como una espada.

La parte más honda

Olvidar
o dormir
el súbito instante
en cuyo sueño,
se sueña la vida que jamás tendremos.

Aquí arriba
reina la memoria de este día
como un dios
que todo lo ve,
menos a su dios.

Allá abajo
el animal que enterré
se ilumina
tan brillante como un diente de oro.

Lo que escondí
en lo más hondo
hoy
abre sus ojos

flota en los mares.



de La vida en que sueñas

El poema es sólo esto

El poema es sólo esto.
La galletita del enfermo,
el vaso con agua del moribundo,
la propina del que abrió todas las puertas,
la visita del preso,
un techito para el insolado,
la masturbación del viudo,
el trueno en la sequía de toda una vida,
un remo en el oleaje de los hombres,
el primer canto del gallo,
la medalla en el respaldo del agobio.
No le pidas amistad, resurrección, cuidados de enfermera.
No te dará apellido, vacaciones, hospedaje.
No le des conversación.
El poema abandona tu oscura importancia
te convierte en su rehén, su leña, su mascota,
en alguien que abandona sus certezas
para hundirse en el desierto
de un reloj de arena,
en señal de espejismo.




de La vida en que sueñas 

y qué es un muerto?

A Gema, mujer con flores

La mañana en que Gema murió pasó caminado Hizo un golpecito en el vidrio con los dedos El golpe de una piedrita en el estanque
El golpe de la fruta en el plato de loza de la flecha fallida que regresa al carcaj Un golpe con tonalidad de llamamiento Esa mañana me di con Gema en la sala Me di con el cerco abierto
 y la pitón sin rastro
Gema tenía el semblante de la marsdenia en el desierto con un campo quemado
 un pavo real desplegándose  el cajón de los cubiertos sacado por completo
A las 18 cerramos  Cerramos la puerta de este mundo Cerramos la carta que abriría un extraño Abandonamos un libro metiendo un señalador de fuego.
Y qué es un muerto entonces? me preguntaste
Ves en la heladera? un pajarito de yeso al que se le ha salido el imán del sueño y  ahora resbala de esa puerta
que dió al infinito.


de El animal no domesticado(Pan Comido 2014)

Poemas anteriores - Vecino al fondo

Apuesto a que no sabes que matar un gato es mala suerte
Apuesto a que no sabes que matar un gato es intentar librarse de otras garras. Quizás lo sueñes, grande, blanco y muerto.
Quizás luego pierdas dinero, te dejes influenciar por un pronóstico no logres vencer a tu enemigo.

O quizás no pase nada
No fue infección, vejez ni veneno Fue un disparo a la cabeza  de esta especie de niño, de ciego, de ángel y sé que aún teme, que sufre, que lamenta la piedra, el disparo, la racha de este mundo. la piedra, el disparo, el pasaje al otro lado. Ojala lo sueñes, ojala sientas sangrar en tu cabeza el ladrillo, el maullido, el absurdo muerto que yo levanté. Pero no pasará, no pasará. Apuesto que has entrado a tu casa, has prendido la tele, has lavado tus medias y tus manos. No verás a mi gato, Vas a tener un sueño limpio Vas a desear otra suerte







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En el correo la mujer que vende sobres es ciega

En el correo, la mujer que vende sobres es ciega Sus ojos son pisadas de un animal  que huyó hace tiempo Me reconoce cada vez que llego Esta mañana me dijo: vos sos la chica que escribe poemas Y a quién le enviarás hoy? Me dio un sobre pequeño donde calza justo un libro Aunque en su mirada no calce una sola visión Sus ojos son blancos como las sábanas de algo moribundo Sus ojos son blancos como la espalda de un dios íntimo con ella que se rehúsa a mirarnos. De ellos no cae agua nieve Caen esquirlas de un volcán que trama en las profundidades. Estos son tus poemas? Preguntó la primera vez Tomó el libro pero no como un libro sino como si tomara un cráneo, un ramo, una espada algo frágil y feroz, distante a nosotros. Abrió en la página 30 y con sus dedos recorrió los versos de derecha a izquierda como si desandara un viaje Se frenó en la palabra ciervo La acarició una y otra vez como si hubiese decidido domesticarla Su índice se superpuso a la palabra que ya no se vió Como si el ciervo hubiese entrado en ella …

lustrar

Como todas las mañanas,  tomé la gamuza rocié el Blem y lustré el ataúd del fondo

Lustré  el tórax de un gigante congelado Lustré  el árbol ahuecado de un zoológico Lustré  el torso de un cristo embalsamado Lustré  la maceta de una planta venenosa Lustre  un instrumento de percusión solitaria Lustré  la cartuchera de una fibra imborrable Lustré  la cáscara de una semilla a la intemperie Lustré 
el caparazón de un ciervo inalcanzable
Lustré  el capullo de un insecto que se pierde
Lustré
la nave de un ser que nos deja Lustré el escudo de una moneda extranjera
Lustré
la falsa alcancía de la muerte



de El animal no domesticado

bello animal de los celos

Dónde marca la bestia el amor por el cisne? Morder es saciarse. Asfixiar es restablecer. Nada como forcejear con las cosas por sus angosturas, por sus respiraciones. No podemos besar sin succionar. No podemos poseer Sin torcer, sin estrangular. El cuello es una erupción sin fin, jamás se enfría. La pasión es respiratoria y es ronca El placer es estrecho El orgasmo es un cogote vuelto al revés con su lengua afuera. El animal de los celos tiene hambre Lleva la fatalidad en su regazo  como un recién nacido Cuida su cabecita de golpear con la ceguera Ay tempestad de la sin razón! mis mános están húmedas porque él las lame ha visto en ellas dos hijas pródigas
algo fallido Ha conservado su intención
Ha borrado la entrega

Están pintando la funeraria

Estás solita? Me preguntás No, estoy con Hugo que ha venido a pintar la sala, a lavar la cara
de su dios malo, en un precario acto Un soldado corpulento con rostro de insecto lo observa Lijar con fuerza, desprender el seco aguijón de un muerto la vulva de un fantasma que esperó salir ser acariciado Cubre el piso del goteo  con diarios viejos, con obituarios de gente que  goteó aquí su última lava El color es beige y es cálido para este monte Ha prendido la radio La música tapa el crepitar  de los peces La pared absorbe como el lecho de un pantano. Debajo de los  cuadros las manchas son demasiado oscuras Pasa la brocha Deja sin orqueta a las palomas de la putrefacción La muerte es un tabaco que impregna el pelo y las manos. Estás solita? Me preguntás, y qué haces? Leo sobre la muda de especies tras los incendios del lunes Veo aquí una constelación de hombres  que emigra en pleno mañana, como murciélagos.
Pienso,
qué es el color beige  para una habitación sin luz y qué pensará de este precario acto la noche

el amor de quien nos muerde

"Todos lo días abre la muerte un tajo" Leticia Ressia




Todos los días rebalsa la muerte su miseria. Violenta una puerta. Entra en una casa. Es el animal menos amado. Todos los días se vacía un hombre. Se lo pierde de vista. Se lo planta como una semilla que brotará en el centro.  Esta ropa sufre, el hábito del rostro hundido en su golpe, consolado por su máscara. Considérate máscara, considérate sueño. Considérate hábito. Toca unas manos frías con tu tierra roja Toca su percusión y su lanza Todos los días se cierra unos ojos, se marchita un ramo Caminamos con sangre marchita que nos ahoga. Caminamos con la agilidad del que volverá a pasar, en cinco minutos, en diez años y sin suerte Todos los días se aleja un cuerpo. Se presiente su ceniza. Cada cuerpo lleva impregnado el árbol de su ceniza. Se transcriben fechas para un diario, para una comunión, para una lápida. Hay gestos en la mañana Un loco filma sonidos extraños que sube al internet,  pero no es más que el ruido de su fe desvaneciéndose. S…

Jorge

No eramos amigos, pero era su fe radiante el saludo de todas las mañanas, lo que él tenía para mi cuando lo encontraba en la farmacia, en el kiosco, estrangulando el cigarrillo de lo viejo y de lo incierto, espantando la ceniza para que la muerte no venga con el humo, no lo impregne. Tengo el boleto de la rifa que me vendió una siesta Su trazo hundido en el cartón es un hachazo que aún resiste Y es que la letra de un muerto es una mordida infinita, un borde en braile, una cascarita de luz,
donde gastar los dedos
Una vena hinchada
donde corre sangre nocturna y fósil
agua bendita e impostora Hilo de hombre que insiste en latir. Miro ese boleto con el número de una suerte que no fue mia ni de él, ni será de nadie, Pienso si hay algún punto donde todo regrese donde los muertos que vimos partir los encontremos en la calle, el edificio vuelva a ser baldío, el cosmos regrese a su génesis o el soldado a su propia victoria. Pero no es Jorge o el soldado que lo espera en la muerte, ni …

Robar de un blog, violentar una puerta, no tener escrúpulos, figuretear, demasiado para una sola bolsa

Necesitaba decir algunas cosas en este lugar, que es mi casa, a las ocho o diez personas que siempre vienen o intuyo rondar aquí. Es la única vez que diré algo por fuera de la poesía, algo que está detrás, que poco importa, pero de vez en cuando, es necesario sacar para que las situaciones particulares puedan dejarnos algo mayor, válido quizás. Ayer, vi transformarse lentamente la indignación en rabia y finalmente en desilusión, y recuerdo una pregunta muy frecuente que le suelen hacer a los autores,cómo escribís? si es una pulsión o se sientan a crear, a macerar? Pregunta ingenua ante estos hechos, porque de última, se crea? Cómo? Dirán estos personajes cómo crean? Que pican fino o no tanto los versos de algún blog perdido en la red para rellenar su álbum, más que literario, mediático?  Qué sería un blog entonces? Un sitio fresco donde venir, sentirse a gusto, tener lecturas, paisajes diversos, donde poder sentirse seducido o confrontado, o es una pila, un contendedor de imágenes do…

discovery chanell

Hoy tomé el té
Miré crecer la mañana
Desovillé sus filamentos más profundos
Cambié la tierra del potus
Guardé su raíz en una bolsa

Me bañé despacio,
repasando las marcas de una vieja insolación
Sintonicé en la radio a Billie Holiday pero se mezclaba
con los salmos de una iglesia
Cuántas veces dijiste de cambiar la antena por otra de cobre?

Luego te hice de comer
Pensé en algo que no le cayera mal a tu estómago
esa bestia vacía, indiferente
Separé  el coliflor
como se separa Fiyi en islotes pequeños
Comimos despacio
digiriendo un dialecto,
una fruta tardía

"Cuánto más rápido el proyectil más resistencia encuentra"
dijeron ayer en el discovery
Hablaron de las flechas, de las balas y del cubo de arena
Luego el derrumbe de un edificio en Bangladesh
me arrancó toda la tarde

El tele que me regalaste
me obliga a pensar demasiado
Viste cómo para cada ser las cosas cambian?
cómo en Bangladesh el aire pueda ser un derrumbe
para los peces un puñal
y para mí una pantalla diferida, inte…

la muerte en un film de Woody Allen

Temo a los poemas cerrados como hombres solos
A los mapas de ciudades hundidas o inexistentes A los perros atados en las fábricas  a los manojos de llaves a las mujeres que harán de mí  su Atolón Bikini Temo a la palabra huésped al suspenso de una dicha que se tarda Al rastro del ciego a los coleccionistas, a los testamentos Temo al vaivén de los santos en las procesiones a las ancianas de pelo rojo a Cècile, de bonjour tristesse a la canción que pusiste el día de nuestra muerte Pero sobre todas las cosas temo al asesino en el sueño recurrente de mi padre, a su víctima y a esa parte que quedó
viva para contarlo

Siamesas

“Dos mujeres caminan por la calle / sugiriendo efecto mariposa, terremoto y oleaje inmenso”
Andrea Cabel


Dos mujeres
Con temor a devorar
su misma carne
tejen el muro sanguíneo
del espejo,
Tiran de idéntica cuerda
Y levantan su rostro al unísono.
Antiguo dolor compartido
sin partir
de un viejo parto.

Dos mujeres desmoldadas
de un algo que perdía
ya mantos con huesos
de niñas rotas
vueltos a nacer
pero entre sí cocidos
por los indecibles nacimientos
del karma

Ensamblaje infantil
de una en una,
una en la otra,
otra del adentro,
una de sí misma,
que es su otra embutida
en sola salada sangre
que pasa por distintas venas
gritando
la distinta herida
de único retrato.

Una llora (de un solo lado)
la desdicha
que la otra lapidaria bebe
en el silencio.

La otra siente en el alcohol
de su ebria hermana la alegría
y canta
lo que ésta enmudece con espanto.

Pero gustan de hombre diferente,
y cortan su pelo
con peinados otros
que sueñan lucir en la cita a solas

Han seguido vivas
congestionadas por el …

qué es ser poeta jóven

Qué es ser poeta joven? Mojar la cama con sangre infantil? Tener incerteza en lugar de razón? Alucinación en lugar de sueño? asistir sin reposo, piedad ni herencia? Y qué es ser poeta viejo? Esperar que este bonsái al costado de la cama nos de la sombra suficiente? Viviendo sin crecer? Creciendo sólo para podar lo que florezca?

algo sobre mi padre

Todo tiene solución exepto la muerte 
-decía mi padre- 
 cuando estabamos del mismo lado 
Los pastizales estaban altos, sin cortar
La única preocupación era el nudo correcto de la tanza 
 en el carrete


Nunca más supe de él,
No tuve apariciones, ni ruidos,  ni sueños perturbadores. 

Qué dirá de la muerte ahora?
Pensará soluciones? 

Quizás   ya no busque resolver nada Haya dejado crecer el pastizal
Haya olvidado el nudo correcto de la tanza
Se dedique a esperar 
un ruido
un sueño 
algo mío y perturbador
desde la muerte





Mi padre no sabía sangrar
Mi padre no sabía sangrar, pero aprendió a fumar como un jinete de la muerte. Encendía su cigarrillo y se sentaba en un rincón de la casa. Había humo en su mañana. La rabia y la ceguera le crecían por la siesta. Cuando se fue, no pude llorar.  Todavía en medio de la noche veo la colilla encendida, una luz que no alcanza a iluminar nada, pero prende  fuego a todos los rostros de mi mente. Acerco mi frente y arde la proximidad de mi padre El aprendió a justificar su …

El simple gesto del irme

Esta noche en que todo es real, un estado del mundo,
Vivir es una palabra mal pronunciada pero bien escrita.
El silencio es la palabra más corta y el sentido más extenso de la verdad.
Tomo el vino que otro sirve,
la música insiste en su complicidad de beber.
Las horas pasan de una calma a otra
como de un túnel subfluvial a otro.
Viven y mueren en la misma calma.
La tristeza ha crecido casi a la par
es precaria e iluminada como una casa humilde,
es tranquila y espaciosa como la nada absoluta.
Yo me ocupe de esta ausencia, viví en ella.
En esta noche en que todo es infalible
como el cálculo mortal
de poner una piedra en el centro de una mesa,
la muerte es lo único pendiente.
Me siento en esa mesa que está detrás de todo.
La uso para llamar a mis muertos,
para rodearme de sus vicios,
para abrir la lluvia como el telón de un acto maldito.
En el centro de lo visible: lo invisible. Lo obstinado.
El que se dirije de todas partes, el bendito, el viajero
el que ensancha los caminos, el siempr…

a la poesía cuánto más se la nombra menos viene

"Bienvenidos, somos 2254 poetas registrados Aquí podras conversar sobre cualquier tema relacionado con la poesia." poema-de-amor.com.ar


Hay poetas que no escriben, que sólo esperan o sólo confían, Hay poetas de moda, de consulta, lúcidos, entrañables, cursis, reflexivos. Hay poetas jóvenes de 50, robustos, perfumados  mal vestidos, Los hay de pipa, sello, señalador y camiseta Hay poetas sueltos, anillados, registrados, noveles y difundidos Hay poetas muertos, resucitados y prohibidos. hay poetas online y los hay desaparecidos Hay poetas biográficos y necrológicos, de vino o de café, secos, filántropos, engreídos, infelices Hay poetas que conquistan mujeres  Hay poetas con público, publicaciones, contactos, menciones Hay poetas que solo se leen a sí mismos. Hay poetas de catálogo, de colección, de performance, de antología. Hay poetas jurados, prologados,encolumnados,ignorados googleados y felices. Hay cafés de poetas, encuentros de poetas, redes, consultores, organizadores,…

un poema que sangra

me dijeron, el alma se ve en los velatorios,
es un collar que viborea
se va para arriba
Me dijeron, cuando atas un cabello a un anillo
hechas a correr el tiempo de la superstición
Cuando arrojas un vestido al fuego no te casas
Cuando clavas alfileres te alejas de las pesadillas
Cuando muere un padre te conviertes en  niebla
nombrar a tu enemigo delante de un espejo lo anula
Cuando se acalambra el pie derecho
ha entrado un ángel en la casa
Cuando muerdes tu lengua te perdonan
Si te bañas vestida
encuentras arañas detrás de las puertas
Si rompes una taza no cumples tus promesas
Coser tela clara con hilo oscuro disipa las dudas
Las moscas sobre lo dulce anuncian juegos
Las hormigas sobre lo salado atraen extraños
Los cajones vacíos te hacen presa de los sueños
Las alfombras fomentan los secretos
Los cuadros chinos impiden los viajes
Las cenizas sobre el piso blanco altera a los muertos
Cuando se apesta una planta
alguien te traiciona
Cuando rompes un cisne
nace una infamia
Cuando te mir…

Herida de mujer translúcida

Me pasa que tengo en las manos conciencia de haber tocado a una mujer herida.

Me pasa porque la incertidumbre planea en diferentes nieblas.
Me pasa una mujer removida en sus sequías primerizas
azotada luego por los vientos 
de los que no se vieron arribar sus luces

He guiado una mirada triste 
a una mujer emplazada por el tiempo y sus tabulaciones.
enumerada en el lenguaje,
sumada en las cifras absolutas , 
tachada de los viejos cálculos,
escoltada por los malos pronósticos,
una mujer traducida a varios universos,
reproducida y conservada como un perfume silencioso.
La mujer que se parte en su lástima.

La mujer que se ejecuta en mi llanto
lenta y lastimosa como garra que ha surcado rutas pacíficas,
rutas que drenan las pérdidas de mis ríos,
cauces paralelos a mi muerte
que no pasan frente a otros volcando una sola pena.

La mujer exhausta de mi aliento,
resignada al empleo de las alucinaciones.

Escondida por la sed
y dejada al descubierto por el ansia.

Esa mujer ha sido tocada por un cuerpo herido,
ha sido re…