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Mostrando entradas de marzo, 2013

Lizzie Borden

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Sueldo el ataúd de una mujer llamada Lizzie Borden Y estoy solo. Imagino que sabe de mí Y me averguenzo de su fe: ser curada por alguien que no ha sido sanado. Imagino un leño que la neumonía extingue un río al que se ha arrojado un chacal Esta habitación lleva un oscuro propósito – pienso - Como en esa casa de  River Fall donde hoy despierta otro sueño americano Persiste el olor a estaño  en el almuerzo, en el viaje a casa. A la noche pongo el agua para un té Sigo solo. Algo ruge como Lizzie en el porche de la casa que no abren. Pienso en la locura como en una taza donde humea el aliento del día donde flota la pesadumbre y  todo rostro de la maldad se refleja y germina Mi paz brilla como el hacha de Lizzie Borden Mi voluntad se ha quebrado al ras, como su mango.

de El sueño de Sara Singer

cuarto de huéspedes

El cuarto de huéspedes es pequeño y sin llave
Ropa vieja, bolsos de viaje
Salvo por  un cuadro  de la tribu Maasái
Nada presumiría aquí lo salvaje
Dos hombres trepados a un árbol 
en medio de la noche
hacen sonar sus dedos
para que un ciervo no identifique su habla
Los chasquidos encajan mejor en la naturaleza
El ciervo nada oye
y es parte de la naturaleza de este cuarto
pequeño y sin llave
practicamente mudo
si no fuera
Por ese viejo placard
que cruje en medio de la caza
llamando a sus huéspedes
 aunque aquí la noche esté desperdiciada.