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Mostrando entradas de julio, 2013

Jorge

No eramos amigos, pero era su fe radiante el saludo de todas las mañanas, lo que él tenía para mi cuando lo encontraba en la farmacia, en el kiosco, estrangulando el cigarrillo de lo viejo y de lo incierto, espantando la ceniza para que la muerte no venga con el humo, no lo impregne. Tengo el boleto de la rifa que me vendió una siesta Su trazo hundido en el cartón es un hachazo que aún resiste Y es que la letra de un muerto es una mordida infinita, un borde en braile, una cascarita de luz,
donde gastar los dedos
Una vena hinchada
donde corre sangre nocturna y fósil
agua bendita e impostora Hilo de hombre que insiste en latir. Miro ese boleto con el número de una suerte que no fue mia ni de él, ni será de nadie, Pienso si hay algún punto donde todo regrese donde los muertos que vimos partir los encontremos en la calle, el edificio vuelva a ser baldío, el cosmos regrese a su génesis o el soldado a su propia victoria. Pero no es Jorge o el soldado que lo espera en la muerte, ni …

Robar de un blog, violentar una puerta, no tener escrúpulos, figuretear, demasiado para una sola bolsa

Necesitaba decir algunas cosas en este lugar, que es mi casa, a las ocho o diez personas que siempre vienen o intuyo rondar aquí. Es la única vez que diré algo por fuera de la poesía, algo que está detrás, que poco importa, pero de vez en cuando, es necesario sacar para que las situaciones particulares puedan dejarnos algo mayor, válido quizás. Ayer, vi transformarse lentamente la indignación en rabia y finalmente en desilusión, y recuerdo una pregunta muy frecuente que le suelen hacer a los autores,cómo escribís? si es una pulsión o se sientan a crear, a macerar? Pregunta ingenua ante estos hechos, porque de última, se crea? Cómo? Dirán estos personajes cómo crean? Que pican fino o no tanto los versos de algún blog perdido en la red para rellenar su álbum, más que literario, mediático?  Qué sería un blog entonces? Un sitio fresco donde venir, sentirse a gusto, tener lecturas, paisajes diversos, donde poder sentirse seducido o confrontado, o es una pila, un contendedor de imágenes do…

discovery chanell

Hoy tomé el té
Miré crecer la mañana
Desovillé sus filamentos más profundos
Cambié la tierra del potus
Guardé su raíz en una bolsa

Me bañé despacio,
repasando las marcas de una vieja insolación
Sintonicé en la radio a Billie Holiday pero se mezclaba
con los salmos de una iglesia
Cuántas veces dijiste de cambiar la antena por otra de cobre?

Luego te hice de comer
Pensé en algo que no le cayera mal a tu estómago
esa bestia vacía, indiferente
Separé  el coliflor
como se separa Fiyi en islotes pequeños
Comimos despacio
digiriendo un dialecto,
una fruta tardía

"Cuánto más rápido el proyectil más resistencia encuentra"
dijeron ayer en el discovery
Hablaron de las flechas, de las balas y del cubo de arena
Luego el derrumbe de un edificio en Bangladesh
me arrancó toda la tarde

El tele que me regalaste
me obliga a pensar demasiado
Viste cómo para cada ser las cosas cambian?
cómo en Bangladesh el aire pueda ser un derrumbe
para los peces un puñal
y para mí una pantalla diferida, inte…

la muerte en un film de Woody Allen

Temo a los poemas cerrados como hombres solos
A los mapas de ciudades hundidas o inexistentes A los perros atados en las fábricas  a los manojos de llaves a las mujeres que harán de mí  su Atolón Bikini Temo a la palabra huésped al suspenso de una dicha que se tarda Al rastro del ciego a los coleccionistas, a los testamentos Temo al vaivén de los santos en las procesiones a las ancianas de pelo rojo a Cècile, de bonjour tristesse a la canción que pusiste el día de nuestra muerte Pero sobre todas las cosas temo al asesino en el sueño recurrente de mi padre, a su víctima y a esa parte que quedó
viva para contarlo

Siamesas

“Dos mujeres caminan por la calle / sugiriendo efecto mariposa, terremoto y oleaje inmenso”
Andrea Cabel


Dos mujeres
Con temor a devorar
su misma carne
tejen el muro sanguíneo
del espejo,
Tiran de idéntica cuerda
Y levantan su rostro al unísono.
Antiguo dolor compartido
sin partir
de un viejo parto.

Dos mujeres desmoldadas
de un algo que perdía
ya mantos con huesos
de niñas rotas
vueltos a nacer
pero entre sí cocidos
por los indecibles nacimientos
del karma

Ensamblaje infantil
de una en una,
una en la otra,
otra del adentro,
una de sí misma,
que es su otra embutida
en sola salada sangre
que pasa por distintas venas
gritando
la distinta herida
de único retrato.

Una llora (de un solo lado)
la desdicha
que la otra lapidaria bebe
en el silencio.

La otra siente en el alcohol
de su ebria hermana la alegría
y canta
lo que ésta enmudece con espanto.

Pero gustan de hombre diferente,
y cortan su pelo
con peinados otros
que sueñan lucir en la cita a solas

Han seguido vivas
congestionadas por el …