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Mostrando entradas de septiembre 30, 2013

En el correo la mujer que vende sobres es ciega

En el correo, la mujer que vende sobres es ciegaSus ojos son pisadas de un animal que huyó hace tiempoMe reconoce cada vez que llegoEsta mañana me dijo: vos sos la chica que escribe poemasY a quién le enviarás hoy?Me dio un sobre pequeño donde calza justo un libroAunque en su mirada no calce una sola visiónSus ojos son blancos como las sábanas de algo moribundoSus ojos son blancos como la espalda de un dios íntimo con ellaque se rehúsa a mirarnos.De ellos no cae agua nieveCaen esquirlas de un volcán que trama en las profundidades.Estos son tus poemas? Preguntó la primera vezTomó el libro pero no como un libro sino como si tomara un cráneo, un ramo, una espadaalgo frágil y feroz, distante a nosotros.Abrió en la página 30 y con sus dedos recorrió los versosde derecha a izquierda como si desandara un viajeSe frenó en la palabra ciervoLa acarició una y otra vez como si hubiese decidido domesticarlaSu índice se superpuso a la palabra que ya no se vióComo si el ciervo hubieseentrado en ella…