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Mostrando entradas de marzo, 2015

de cualquier forma escribiría

No pude cumplirte Carlos, aún escribo la vida se tuerce como el cogote de un cisne y yo sigo con mi frasquito bajo el sangrado Si fuese arquitecta o costurera hubiese trazado el mismo blanco el pozo de mi padre por el que no he dejado de caer Podría ser dueña de un video club, vendedora de Gigot, en las hojas de cálculo yacerían entablillados fragmentos de la propia extracción el saldo infeliz de un cálculo brillante De cualquier forma, escribiría compensaría a mi madre por ciertas palabras crueles luciría este concepto penoso del amor, y el olfato finísimo de animal que abandonado muy lejos de lo único que entiende sabe orientarse
puede volver

hay sangre en el amor que se toma por su cuello

Ayudala- imploraste
tironéandome del brazo para que corriera
a liberar la paloma de las garras del gato Lo tomé por su lomo 
y sacudí hasta que convaleciente pudo escapar  Ambos quedamos boquiabiertos, 
mirando una cicatriz impresa en el aire: La flecha huele a su blanco y esto se aplica para todo En los días siguientes el gato relamerá 
en su paladar la sangre
la paloma sentirá en su buche   una débil pulsación
y vos retendrás 
aquella postal infeliz de nuestra vida Gravitará 
una eficaz repetición  de huídas y destrezas. No, los hechos de la caza no se olvidan
porque descendemos 
de depredadores más temibles hay rastro de plumas en los dientes de una bestia
hay exhibición y gloria para un amo 
que no requiere nuestro premio
y hay sangre en el amor que se toma por su cuello