Entradas

Mostrando entradas de julio 29, 2013

Jorge

No eramos amigos, pero era su fe radiante el saludo de todas las mañanas, lo que él tenía para mi cuando lo encontraba en la farmacia, en el kiosco, estrangulando el cigarrillo de lo viejo y de lo incierto, espantando la ceniza para que la muerte no venga con el humo, no lo impregne. Tengo el boleto de la rifa que me vendió una siesta Su trazo hundido en el cartón es un hachazo que aún resiste Y es que la letra de un muerto es una mordida infinita, un borde en braile, una cascarita de luz,
donde gastar los dedos
Una vena hinchada
donde corre sangre nocturna y fósil
agua bendita e impostora Hilo de hombre que insiste en latir. Miro ese boleto con el número de una suerte que no fue mia ni de él, ni será de nadie, Pienso si hay algún punto donde todo regrese donde los muertos que vimos partir los encontremos en la calle, el edificio vuelva a ser baldío, el cosmos regrese a su génesis o el soldado a su propia victoria. Pero no es Jorge o el soldado que lo espera en la muerte, ni …