miércoles, 25 de marzo de 2015

de cualquier forma escribiría



No pude cumplirte Carlos, aún escribo
la vida se tuerce como el cogote de un cisne
y yo sigo con mi frasquito bajo el sangrado
Si fuese arquitecta o costurera
hubiese trazado el mismo blanco
el pozo de mi padre
por el que no he dejado de caer
Podría ser
dueña de un video club, vendedora de Gigot,
en las hojas de cálculo yacerían entablillados
fragmentos de la propia extracción
el saldo infeliz de un cálculo brillante
De cualquier forma, escribiría
compensaría a mi madre por ciertas palabras crueles
luciría este concepto penoso del amor,
y el olfato finísimo de animal
que abandonado muy lejos
de lo único que entiende
sabe orientarse

puede volver

viernes, 6 de marzo de 2015

La cuestión es pasar el día intentando






Son días de cinismo
las mujeres mueren a manos de oscuros propietarios
los ancianos albergan niños roncos y perdidos
el agua pasa los tobillos y el fuego llega a la boca
El mundo se ha vuelto un punto de luz intermitente
Nadie quiere perder su chance
de ser acribillado
de estrenar deslucimiento 
sangran con desparpajo
culpan sin pudor
hacen hablar a los que ya no buscan responder nada
la superstición es un bello arte de peluquería
la suerte un asunto inconfesable
A la mañana alguien cuenta las letras de un nombre
otro ata el dinero con la cinta del arcángel
orienta la cama al sur
La cuestión es pasar el día intentando
invocar, nunca aliviarse.





Celebrar