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Para un jardinero avezado

entregado al frenesí de la poda

todo desborde es un error

merece su corte

No es esta la actitud del amor

ni es la poda toda la virtud

de un jardinero

hay una perversión mayor y consiste

en perdonar el error

en esperar lo irrefrenable

sólo por regodearse en la visión:

el ahogo nace siendo un detalle

que nadie advierte

y este sí

es para el amor

un deleite.

Cuatro semillas en el piso blanco

Adela pasó  por la oficina
Traía humus,  y un cajón de hortensias
Hablamos que hizo un año de la hija,
que ahora se dedica a las plantas
La espera por la floración es un consuelo dice
y la imagino hincada al sol
preparar lo desierto
pelear con una vieja raíz,
cavar un hoyo
preguntándose entre lágrimas
si esa tierra tendrá
la bondad necesaria
Confiar en lo que pierde de vista
Soñar lo que vendrá
admitir que una semilla desamparada
bajo la tierra
espantada de su anterior vida
anhela
elige cerrar un círculo
que comienza con la muerte.

algo crece al fondo del jardín

No se escribe,
se raya, se marca, se lastima
Estas son tus uñas, tus fibras,
tu lanza
ésta es la huella,
el surco,
la ceguera
el pasar boca abajo
con tu dolor y tus señales.
Con ésta sal harás tu pólvora - dice
Este será tu porvenir
la promesa de un pan luminoso.
En cuántos pedazos partirás este pan
para que dure toda su paz
hasta que vuelva el ardor?
Ese es el don
el honor de tu carne rota
y la hazaña de una fe
siempre hacia adelante.
No hay freno ni pie
ni sentido que te salve.

Algo crece al fondo del jardín


y no podrás eliminarlo
aunque te arrojes al fuego
logres domar el rayo
cortes tu nombre del libro de los nacimientos,
lo lances al vacío de los hombres

pierdes el rastro
pero la eternidad lo encuentra

Uno es con el poema
espectro y reflejo
de un planeta incógnito.

El sabor de lo deshecho

Ahora que vacilamos 
como dos trozos de madera en el mar

prudencialmente el oleaje nos distancia

a una medida en la que podemos sentir

la resignación

una fuerza de tempestad mayor a nosotros mismos

la respiración del destino 

que nos quiebra

Algo insiste entre nosotros

y con esa ansiedad alimenta este muerto

porque lo perecedero se impregna mejor en el vacío

Lo sabemos nosotros y ese perro callejero 
que desgarra el sabor 
de lo deshecho