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Mostrando entradas de septiembre 17, 2013

Están pintando la funeraria

Estás solita? Me preguntás No, estoy con Hugo que ha venido a pintar la sala, a lavar la cara
de su dios malo, en un precario acto Un soldado corpulento con rostro de insecto lo observa Lijar con fuerza, desprender el seco aguijón de un muerto la vulva de un fantasma que esperó salir ser acariciado Cubre el piso del goteo  con diarios viejos, con obituarios de gente que  goteó aquí su última lava El color es beige y es cálido para este monte Ha prendido la radio La música tapa el crepitar  de los peces La pared absorbe como el lecho de un pantano. Debajo de los  cuadros las manchas son demasiado oscuras Pasa la brocha Deja sin orqueta a las palomas de la putrefacción La muerte es un tabaco que impregna el pelo y las manos. Estás solita? Me preguntás, y qué haces? Leo sobre la muda de especies tras los incendios del lunes Veo aquí una constelación de hombres  que emigra en pleno mañana, como murciélagos.
Pienso,
qué es el color beige  para una habitación sin luz y qué pensará de este precario acto la noche