El poema es sólo esto.
La galletita del enfermo,
el vaso con agua del moribundo,
la propina del que abrió todas las puertas,
la visita del preso,
un techito para el insolado,
la masturbación del viudo,
el trueno en la sequia de toda una vida,
un remo en el oleaje de los hombres,
el primer canto del gallo,
la medalla en el respaldo del agobio.
No le pidas amistad, resurrección, cuidados de enfermera.
No te dará apellido, vacaciones, hospedaje.
No le des conversación.
El poema abandona tu oscura importancia
te convierte en su rehen, su leña, su mascota,
en alguien que abandona sus certezas
para hundirse en el desierto
en señal de espejismo.
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Mubarak
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Buenísimo Laura!!
ResponderEliminarMis cariños!
Ahh, soy tu fan.
ResponderEliminarTe leo y lo reafirmo.
Impecable, implacable.
Qué voz potente querida Laura, un ascenso en remolino, un espiral quejándose, y desde esa herida, la observación del mundo, el tuyo. Alfredo Lemon
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