sábado, 25 de mayo de 2013
El simple gesto del irme
Esta noche en que todo es real, un estado del mundo,
Vivir es una palabra mal pronunciada pero bien escrita.
El silencio es la palabra más corta y el sentido más extenso de la verdad.
Tomo el vino que otro sirve,
la música insiste en su complicidad de beber.
Las horas pasan de una calma a otra
como de un túnel subfluvial a otro.
Viven y mueren en la misma calma.
La tristeza ha crecido casi a la par
es precaria e iluminada como una casa humilde,
es tranquila y espaciosa como la nada absoluta.
Yo me ocupe de esta ausencia, viví en ella.
En esta noche en que todo es infalible
como el cálculo mortal
de poner una piedra en el centro de una mesa,
la muerte es lo único pendiente.
Me siento en esa mesa que está detrás de todo.
La uso para llamar a mis muertos,
para rodearme de sus vicios,
para abrir la lluvia como el telón de un acto maldito.
En el centro de lo visible: lo invisible. Lo obstinado.
El que se dirije de todas partes, el bendito, el viajero
el que ensancha los caminos, el siempre mudo.
La piedra es blanca y está limpia
porque ha sido desenterrada de su corazón.
La tierra del corazón es antigua y es secreta.
Espero la herencia del padre,
montado sobre el león que mató al hijo.
El día es un animal sediento que viene a beber el agua
de mi corazón.
De dónde sacaré más agua?
De qué fondo o herida, de que hueco o trampa?
Brota como la sangre cuando es turbia y es lógica.
Me pinto, y mientras lo hago pienso
que este maquillaje también es mi fondo.
Que nada hay detrás de esta piel que estos rubores no griten.
Los labios rojos marcan el camino del odio
Los ojos están delineados pero la mirada sin delinear
Un hilo oscuro que separa un resto de ceguera
no despierta.
La sombra del mundo, su obstinado prejuicio empapa mis mejillas.
El tiempo es una injuria que ya no desmiento
Mis manos de trabajar están atadas
Mis manos de acariciar sin curtir
Mi historia es una desmemoria de lo que no incluí en ella
Mi nombre es la exclusión de los nombres
que no se atreven a nombrarme.
Esta noche, desde este centro y esta mesa
emprenderé el viaje,
pero no será más que un detenimiento,
una inmovilidad a cuestas
Esta noche
me iré por algo
que realmente me despierte
o por el simple gesto del irme.
jueves, 9 de mayo de 2013
a la poesía cuánto más se la nombra menos viene
"Bienvenidos, somos 2254 poetas registrados
Aquí podras conversar sobre cualquier tema
relacionado con la poesia."
poema-de-amor.com.ar
Hay poetas que no escriben, que sólo esperan o sólo confían,
Hay poetas de moda, de consulta, lúcidos, entrañables, cursis, reflexivos.
Hay poetas jóvenes de 50, robustos, perfumados mal vestidos,
Los hay de pipa, sello, señalador y camiseta
Hay poetas sueltos, anillados, registrados, noveles y difundidos
Hay poetas muertos, resucitados y prohibidos.
hay poetas online y los hay desaparecidos
Hay poetas biográficos y necrológicos,
de vino o de café,
secos, filántropos, engreídos, infelices
Hay poetas que conquistan mujeres
Hay poetas con público, publicaciones, contactos, menciones
Hay poetas que solo se leen a sí mismos.
Hay poetas de catálogo, de colección, de performance, de antología.
Hay poetas jurados, prologados,encolumnados,ignorados googleados y felices.
Hay cafés de poetas, encuentros de poetas,
redes, consultores, organizadores, fundadores y fundaciones, asociaciones y subsidios.
Hay poetas intervenidos, recibidos, desperdiciados, traducidos,
fotografiados, registrados, plagiados, no queridos.
Hay poetas de alma, de profesión, de hobby, de carrera, de oficio.
Hay poetas conectados,moderados, administrados, ofendidos.
Hay poetas sólo poeta
Ah, pero vos querías saber donde está la poesía?
Ese es otro cantar.
A la poesía se la llevó la creciente ola de poetas,
le hicieron "click" en temas varios
la atacó un foro
la desmintió un homenaje
la masticó el narcisismo
la dividieron las afinidades
la prendieron fuego en una escuela de poetas
La poesía se desangra frente al espejo del poeta
porque sangrar es parte de su dieta, de su intuición y su abstinencia
La poesía llora junto a la cruz del poeta
se abre al durísimo misterio
grita ante su lógica
perdona sus excesos, acude al desamparado
lava su miseria, pule su estrella,
Aspira del humo de su incendio.
Es expulsada de su obra.
A la poesía cuánto más se la nombra menos viene,
cuanto más viene a menos elige.
y dónde está?
"La poesía está en todas partes, incluso en algunos versos"
viernes, 3 de mayo de 2013
un poema que sangra
me dijeron, el alma se ve en los velatorios,
es un collar que viborea
se va para arriba
Me dijeron, cuando atas un cabello a un anillo
hechas a correr el tiempo de la superstición
Cuando arrojas un vestido al fuego no te casas
Cuando clavas alfileres te alejas de las pesadillas
Cuando muere un padre te conviertes en niebla
nombrar a tu enemigo delante de un espejo lo anula
Cuando se acalambra el pie derecho
ha entrado un ángel en la casa
Cuando muerdes tu lengua te perdonan
Si te bañas vestida
encuentras arañas detrás de las puertas
Si rompes una taza no cumples tus promesas
Coser tela clara con hilo oscuro disipa las dudas
Las moscas sobre lo dulce anuncian juegos
Las hormigas sobre lo salado atraen extraños
Los cajones vacíos te hacen presa de los sueños
Las alfombras fomentan los secretos
Los cuadros chinos impiden los viajes
Las cenizas sobre el piso blanco altera a los muertos
Cuando se apesta una planta
alguien te traiciona
Cuando rompes un cisne
nace una infamia
Cuando te miras en un vidrio opaco
te enamoras de alguien que no vive,
Cuando sangras frente a un espejo te reconcilias con la sangre
Cuando sangras frente al poema
te inicias
me dijeron el alma se ve en los velatorios
es un collar que viborea
Atónita miré y creí
domingo, 21 de abril de 2013
Herida de mujer translúcida
Me pasa que tengo en las manos conciencia de haber tocado a una mujer herida.
Me pasa porque la incertidumbre planea en diferentes nieblas.
Me pasa una mujer removida en sus sequías primerizas
azotada luego por los vientos
de los que no se vieron arribar sus luces
He guiado una mirada triste
a una mujer emplazada por el tiempo y sus tabulaciones.
enumerada en el lenguaje,
sumada en las cifras absolutas ,
tachada de los viejos cálculos,
escoltada por los malos pronósticos,
una mujer traducida a varios universos,
reproducida y conservada como un perfume silencioso.
La mujer que se parte en su lástima.
La mujer que se ejecuta en mi llanto
lenta y lastimosa como garra que ha surcado rutas pacíficas,
rutas que drenan las pérdidas de mis ríos,
cauces paralelos a mi muerte
que no pasan frente a otros volcando una sola pena.
La mujer exhausta de mi aliento,
resignada al empleo de las alucinaciones.
Escondida por la sed
y dejada al descubierto por el ansia.
Esa mujer ha sido tocada por un cuerpo herido,
ha sido reconocida entre viejos cadáveres con las mismas resistencias,
ha sido exhumada como una música sobre falsas transparencias,
y luego se ha sentado entre mis dedos,
se ha sentado sobre estas manos que reciben dentro
una ruta, un viento, una sequía
o una herida de mujer translúcida.
Me pasa porque la incertidumbre planea en diferentes nieblas.
Me pasa una mujer removida en sus sequías primerizas
azotada luego por los vientos
de los que no se vieron arribar sus luces
He guiado una mirada triste
a una mujer emplazada por el tiempo y sus tabulaciones.
enumerada en el lenguaje,
sumada en las cifras absolutas ,
tachada de los viejos cálculos,
escoltada por los malos pronósticos,
una mujer traducida a varios universos,
reproducida y conservada como un perfume silencioso.
La mujer que se parte en su lástima.
La mujer que se ejecuta en mi llanto
lenta y lastimosa como garra que ha surcado rutas pacíficas,
rutas que drenan las pérdidas de mis ríos,
cauces paralelos a mi muerte
que no pasan frente a otros volcando una sola pena.
La mujer exhausta de mi aliento,
resignada al empleo de las alucinaciones.
Escondida por la sed
y dejada al descubierto por el ansia.
Esa mujer ha sido tocada por un cuerpo herido,
ha sido reconocida entre viejos cadáveres con las mismas resistencias,
ha sido exhumada como una música sobre falsas transparencias,
y luego se ha sentado entre mis dedos,
se ha sentado sobre estas manos que reciben dentro
una ruta, un viento, una sequía
o una herida de mujer translúcida.
viernes, 12 de abril de 2013
Irma Grese pone música en el pabellón de las mujeres
Irma Grese pone música en el pabellón de las mujeres
No ruega por
nosotras
Se pregunta por
un dios más alto
No ruega por
nosotras
No hay nadie
aquí
Salvo la luz
del fuego
donde seca su
uniforme de loba que le ordenan sangre,
de loba que le
piden pelos y frutos de recién nacida.
Ella viene por
nosotras
Sospecha que
oscurece
Viene por
nosotras
Su silbido de
alma paralítica
Viene por
nosotras
El perro blanco
que soltó en Belsen
Viene por
nosotras
Acunadas por
el paso de la muerte
Ella viene por
nosotras
Con su
linterna enfoca un seno, un pie, una manta que no entrega
Hay gases que
en la noche crecen mansos y sin huesos
Irma pone
música en el pabellón de las mujeres
Flota el
traumerei de Shuman
Flotan sus caderas
Hay anuncio de látigos
Su luz negra
que apunta la niebla
Su luz negra
que da en el blanco
Su forma
experta de ser un animal que merodea
Aquí el silencio
alumbra como una gran madre
Como una bella
loba
que le ordenan
sangre
y cumple
Pone música en el pabellón de las mujeres
Nos acuna con la excusa de un dios más alto
de El sueño de Sara Singer
martes, 9 de abril de 2013
oscura importancia
Abrí los ojos
y ví
El perro que
solté a la propia carne
La fatalidad
que me dominó con su látigo
La pólvora de
los muertos cargada en el arma del vivir
La flacura del
grito
La madre arrancada como un brazo
Me ví salivando a la rutina del asco
Me ví salivando a la rutina del asco
Sacando las
manos por la ventanilla de la rabia
Me ví fuerte
para lo que no estrangula
Puntual para
lo que no sosiega
Despierta para
lo que no se levanta
El niña iba
perdiendo nitidez cuando le acercaba la linternita
de los hombres
Yo fui un
rostro angelical, una lámpara de kerosene
volcada a la menor
verdad
Una blusa que
perdió su flor, su escarapela
Yo soy incapaz de hacer planes
Yo soy incapaz de hacer planes
Qué parte
estoy viviendo ahora del espejo?
Qué brilla en
el sudor de aquel espanto? Que detalles me pierdo?
Haber sido
fruto de la casualidad o la ignorancia
Cómo era mi
voz? Qué dejé al fuego y abierto?
Qué olvidé
dentro de los hombres?
Abrí los ojos
Encendí la
maquinaria del animal doméstico
Perdí todos
los puntos de vista
Abandoné mi
oscura importancia
Así cómo se
mastica un autito de plástico
Como se rompe
la alcancía de los sueños
llena de
monedas falsas
Como se arroja
un mantel
Así
En lo que
tarda una semilla en brotar
En lo que
tarda un dios en marcharse
domingo, 7 de abril de 2013
Florence Cook
Ni en la entrada de tu casa
Ni en los
fondos de tu vientre,
Ni en el gato
que lame tus pies
Ni en los
salmos de la iglesia
Katie King
está en tu
cara
Ninguna otra
cicatriz le es más preciosa
que ese gesto
de niña que se
abre
para albergar
a los fantasmas
Como una cama vacía en la que de golpe
se ha sacado un pie
Así el terror
de ir hacia los seres de los que otros regresan
Late Kati King
en el corazón
de Florence
y es
inagotable
la baba
el trance
la mesa
erguida
el piso que
tiembla
Y ahora?
Quién come de
tu corazón?
y quién bebe?
Es ella
el dolor de espalda, la ropa estrecha
la marca de alucinación y de incerteza
Es ella
Quién vela por ti con la añoranza que no existas
Oh Florence cook
Río calmo al que se arrojó una piedra
Anciana empujada de golpe por un viento extraño
Retorcida en la pared
como una araña ciega
Dentro de tu escote
otra mujer galopa
Enciende la luz, mira
mira
mira
Es katie king
se desvanece como la niebla
No va a quedarse
Se ha ido
la nada es probablemente
la forma definitiva
de El sueño de Sara Singer
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