Ultrafinas y las tramontinas del dolor: Presentación de plaqueta y un sábado distinto

Este sábado el poema tiene filo

y le ponemos el cuerpo sólo por placer.

es mala suerte esta pequeña suerte

Es mala suerte esta pequeña suerte.
la noche que llega y cierra otra ventana,
Descubrir dónde huyó el amor
cómo lo hace?
Tengo las manos heladas y el corazón en blanco
Es mala suerte derramar la sal,
derramar el vino,
derramar el odio,
Es mala suerte dejar las tijeras abiertas,
los cajones abiertos , el pan a la intemperie
Y también es malo dejar los ejércitos sin mando,
un sexo sin acariciar
un muerto sin llevarle flores
Las manos se gastan, la soledad se dispersa,
el deseo forma un martillo, un espiral
un diente.
Lo di todo y era exácto,
exacto hasta no dar con la presa.
exacto  hasta dejar al descubierto
la cueva de mi animal sangrante
Es mala suerte esta pequeña suerte, pero no más
"Dónde la marcha atrás para este camino blanco?"
Dónde el traductor para esta lengua muerta,
Dónde el cazador para este ciervo rojo,
dónde los números de esta suerte,
dónde los fantasmas
de esta casa vacía.
No hay ejército ni mando,
ni números
ni sal para mi pequeña suerte.
Tengo las manos heladas y aún no dejo de escribir.

vecino al fondo

Apuesto a que no sabes que matar un gato es mala suerte
Apuesto a que no sabes que matar un gato es intentar librarse de otras garras.

Quizás lo sueñes, grande, blanco y muerto.

Quizás luego pierdas dinero, te dejes influenciar por un pronóstico

no logres vencer a tu enemigo.

O quizás no pase nada

No fue infección, vejez ni veneno

Fue un disparo a la cabeza 

de esta especie de niño, de ciego, de ángel

y sé que aún teme, que sufre, que lamenta

la piedra, el disparo, la racha de este mundo.

la piedra, el disparo, el pasaje al otro lado.

Ojala lo sueñes,

ojala sientas sangrar en tu cabeza el ladrillo,

el maullido, el absurdo muerto que yo levanté.

Pero no pasará, no pasará.

Apuesto que has entrado a tu casa, has prendido la tele,

has lavado tus medias y tus manos.

No verás a mi gato,

Vas a tener un sueño limpio,

vas a desear otra suerte
.

Esto es la música

Un músculo que transpira la calma en su fiebre
Un rayo que parte una casa en su fiesta.
Un piano
que maulla a las puertas de un niño viejo,
y le trae su infancia
como flores a una virgen muerta.

Sólo está a salvo quien conoce la música
Quien ha afinado una herida
Quién ha crujido un compás frente a las propias tumbas.

Porque la melodía puesta en las cosas rotas te impide morir.

I Festival Internacional de poesía de Córdoba

http://festivaldepoesiacba.com.ar/

I Festival Internacional de poesía de Córdoba

la certeza entra en un puño, así como un pájaro

Quien construye la jaula, ya tiene al pájaro.

No construyó trampa sino certeza.

La jaula es un cielo más pequeño que el encierro?

Hay encierro más pequeño que la certeza?

Mi gato despluma un pájaro,

escarva, jamás verá el viento.