la corrección

En los fondos de la casa, a plena luz del día

pende una mujer sola 
y sin remedio

Como el animal desobediente al que corregiste la osadía

Como un panal vacío ya sin miel ni moradores

Como la planta que arrancaste por ruda por incierta

pende en lo alto junto a tu fracaso

tu objeto preciado con dos vueltas de odio

Qué harás ahora que no puedes elegirle otra muerte?

Qué harás ahora que tu hambre se serena?

Si está creciendo en otro lugar 
y ya no puedes cercarla?

Si es agua de un río que separas

y aún así  trasluce su destreza:

el impetuoso caudal, el olor de las bestias que la habitan,

su precipitado encanto?

Una mujer pende sin remedio 

y atrae al mundo que aún muerta la traiciona:

convida el espanto que sigue al cinismo

ejerce también su lenta torsión

Una mujer muerta

es una lámpara

Nos quema, nos delata, nos orbita

Pende de un puño

del brazo firme que estira el captor

Y está sin morir

porque lo hizo de pura confiada 
porque esta espantada de su anterior vida

maldiciendo en el final su entrega

esperando que alguien de nosotros vea

más que el peso de un cuerpo
impasible en lo alto

con dos vueltas de odio

xxx

Para un jardinero avezado

entregado al frenesí de la poda

todo desborde es un error

merece su corte

No es esta la actitud del amor

ni es la poda toda la virtud

de un jardinero

hay una perversión mayor y consiste

en perdonar el error

en esperar lo irrefrenable

sólo por regodearse en la visión:

el ahogo nace siendo un detalle

que nadie advierte

y este sí

es para el amor

un deleite.

Cuatro semillas en el piso blanco

Adela pasó  por la oficina
Traía humus,  y un cajón de hortensias
Hablamos que hizo un año de la hija,
que ahora se dedica a las plantas
La espera por la floración es un consuelo dice
y la imagino hincada al sol
preparar lo desierto
pelear con una vieja raíz,
cavar un hoyo
preguntándose entre lágrimas
si esa tierra tendrá
la bondad necesaria
Confiar en lo que pierde de vista
Soñar lo que vendrá
admitir que una semilla desamparada
bajo la tierra
espantada de su anterior vida
anhela
elige cerrar un círculo
que comienza con la muerte.

algo crece al fondo del jardín

No se escribe,
se raya, se marca, se lastima
Estas son tus uñas, tus fibras,
tu lanza
ésta es la huella,
el surco,
la ceguera
el pasar boca abajo
con tu dolor y tus señales.
Con ésta sal harás tu pólvora - dice
Este será tu porvenir
la promesa de un pan luminoso.
En cuántos pedazos partirás este pan
para que dure toda su paz
hasta que vuelva el ardor?
Ese es el don
el honor de tu carne rota
y la hazaña de una fe
siempre hacia adelante.
No hay freno ni pie
ni sentido que te salve.

Algo crece al fondo del jardín


y no podrás eliminarlo
aunque te arrojes al fuego
logres domar el rayo
cortes tu nombre del libro de los nacimientos,
lo lances al vacío de los hombres

pierdes el rastro
pero la eternidad lo encuentra

Uno es con el poema
espectro y reflejo
de un planeta incógnito.

El sabor de lo deshecho

Ahora que vacilamos 
como dos trozos de madera en el mar

prudencialmente el oleaje nos distancia

a una medida en la que podemos sentir

la resignación

una fuerza de tempestad mayor a nosotros mismos

la respiración del destino 

que nos quiebra

Algo insiste entre nosotros

y con esa ansiedad alimenta este muerto

porque lo perecedero se impregna mejor en el vacío

Lo sabemos nosotros y ese perro callejero 
que desgarra el sabor 
de lo deshecho

Así ha sido toda la vida

Así ha sido toda la vida
así es ahora
un día arrojado para voltear a un hombre
y a ti sólo para despeinarte
Luces un espléndido rasguño sobre el rostro, otro luce un corazón de hierro
una bondad ortopédica
un tubo de oxigeno,
un ojo de vidrio, la calvicie de una peste
el áspero talón de quien anda por el monte
el cayo de la música
el titilar de un párpado vencido
por la máquina febril
la espalda tirante de cargar lo contrario
o tan sólo el moretón
que descubres vistiéndote
y cuyo golpe desconoces
Pero hay quienes no lucen nada
Ni curvatura en la sombra
ni polvo entre los dientes
ni cabellos que se parten al mínimo roce.
Ellos exprimen la fruta sin volcar una gota
Hacen el amor ciñendo los cuerpos
Exigen castigo con la mano del delito
Andan pálidos, súbitos, a sangre fría
Sin prender ningún fuego, sin sonido de motor, sin sudor,
casi verdaderos,
muertos de quietud, de escepticismo



El animal no domesticado

son días de cinismo

Son días de cinismo
las mujeres mueren a manos de un oscuro propietario
los ancianos albergan niños roncos y perdidos
el agua pasa los tobillos y el fuego llega a la boca
El mundo se ha vuelto un punto de luz intermitente
Nadie quiere perder su chance
de ser acribillado
de estrenar deslucimiento
Sangran con desparpajo
culpan sin pudor
hacen hablar a los que ya no buscan responder nada
La superstición es un bello arte de peluquería
la suerte un asunto inconfesable
A la mañana alguien juega la patente de un verdugo
otro ata el dinero con la cinta del arcángel
oscila un péndulo
orienta la cabecera al sur
La cuestión es pasar el día intentando
invocar
Nunca aliviarse